Krakau bei Nacht

Die Lichtung lag still unter dem dunklen Dach des Waldes.
Moos bedeckte den Boden, weich wie alter Samt.
Verstreute Steine zeichneten einen Halbkreis, als hätte einst jemand hier gerastet oder gewacht.
Zwischen den Stämmen schimmerte fahles Licht – kein Mondlicht, sondern das matte Leuchten der Nacht, gefiltert durch Nebel.
Die Luft war kühl, feucht, roch nach Erde und Harz.

Plötzlich durchbrach ein Flattern die Stille.
Ein Ziegenmelker schoss über die Lichtung.
Er war kaum zu sehen – nur ein Hauch im Zwielicht, ein Schatten mit Flügeln.
Sein Gefieder war gemustert wie Rinde und Laub.

Mal tauchte er knapp über den Boden, mal schoss er steil zwischen den Bäumen empor.
Sein Flug war unregelmäßig, ruckartig – wie gezackte Linien zwischen Bäumen und Büschen.
Kein Laut, nur der Wind in den Flügeln.
Er tauchte in Schatten, stieg auf, verschwand zwischen Ästen.

Dann schwenkte er zur Seite, suchte –
Nicht nach Beute, sondern nach Bewegung.
Nach Leben.
Nach Menschen.
Nach Dingen, die nicht ganz von dieser Welt waren.
Sein Flug zog Kreise, dann Spiralen.
Ein Muster.
Ein Suchritual.